Сезон 32. Глава 7: "Зеро внутри меня"

На следующее утро QUANT попытался жить как нормальный человек:
съел кашу,
выставил адекватные уровни,
даже сходил на улицу вдохнуть немного реальности.

Но что-то внутри зудело.
Как будто в желудке сидел маленький азартный гремлин и шептал:
«Ну давай, ну открой ты эту коробочку... ну чуть-чуть. Просто взгляни».

Он героически держался.
До обеда.
До того самого момента, как в GBP/JPY случился прострел.

— Всё, — прошептал гремлин. — Если бы было плечо 500, ты бы уже был в Дубае с тигром на поводке.

QUANT рванул к коробке. Она была аккуратно завязана.
На ней красовалась надпись:
«Предупреждение: возвращение в контейнер необратимо.»

Он разорвал её, как новички сливают депозит: внезапно, с хрустом.
Внутри лежала флешка.
Подключив её, он увидел старый ролик, где Бретт Стинбарджер говорит:

> «Если вы чувствуете необходимость поставить всё на зеро, это не зов рынка — это крик вашей травмы.»

QUANT застыл.
Гремлин в животе зарычал,
а в голове начали звучать голоса всех его прошлых позиций:

— Зачем ты купил NASDAQ на новостях?
— А зачем ты усреднялся по падающему биткоину в 3 утра?
— Кто вообще ставит стоп 5 пунктов при волатильности в 120?

Он схватил флешку, вышел на балкон и швырнул её вниз.
Она упала на чей-то скутер, и тот взорвался, как портфель начинающего.

Но внутри...
Гремлин смеялся.
Он не умер.

Он просто...
перешёл в Margin Call.

QUANT вздрогнул.
Зашёл в терминал.
Открыл сделку строго по плану.
С плечом 1:20.
Стоп-лосс.
Тейк.
Никакого хаоса.

— Сегодня не твой день, контейнер.

Но в почтовом ящике уже лежал новый конверт.

Сезон 32. Финальная глава: "Контейнер запечатан"

Прошло шесть месяцев.

QUANT больше не просыпался в 3 ночи в панике.
Он не кричал на монитор, не кусал клавиатуру, не выпрашивал у брокера сверхплечи.
Он — торговал.
Спокойно. Механически. По плану.
Как доктор прописал... ну, или Стинбарджер.

У него теперь был дневник. Настоящий, без мемов и криков души.
Он назывался «Метод» — тонкая синяя тетрадь, где каждый день он отмечал:

Сетап — был.

Эмоции — под контролем.

Риски — в норме.

Результат — не важен. Главное — система.

Контейнер, где он когда-то жил душой и телом, стоял теперь на пустыре.
На нём висела табличка:

> "Здесь больше не живёт QUANT. Он ушёл на повышение."

И каждый раз, когда его тянуло на зеро,
когда тень внутреннего бомжа пыталась пошептать ему про волшебный «алл-ин» —
он открывал дневник и читал первую страницу:

> "Если хочешь стабильно сливать, делай, как раньше.
Если хочешь жить как трейдер — отстань от денег и слушай план."

И он слушал.
И каждый раз, когда кто-то в чате кричал «XAU на луну!»
он просто улыбался, клал телефон экраном вниз...
и заходил в сделку строго по А-плюс сетапу.
С нормальным лотом.
Без иллюзий.
Без героина адреналина.

И знаете что?
Он стал профи.
Настоящим.
Сухим.
Скучным.
И очень счастливым.

QUANT больше никогда не был бомжом.

Занавес.
Сезон окончен.

Хотите открыть новый?
Жду идеи)

Сезон 33: "GrayFox. Псевдозакон успеха"

Аннотация:

GrayFox возвращается. Но не на рынок, а... в тень.
Пока другие трейдеры потеют за графиками, он пишет загадочные посты на форуме Бингуру, улыбаясь, как человек, который знает слишком много.
Он стал кем-то вроде городского призрака с пачкой пятитысячных и фразой: "Я просто старался".

В этом сезоне — юмористическая хроника его «карьеры» на кривых тропах, где всё окутано тайной, паранойей, пепельным юмором и пыльными кроссовками.

Псевдо-мотивационные речи, гениальные провалы, нелепые успехи и философия из подворотни.
GrayFox ведёт дневник без дат, без имён, но с доходами.
Сезон, где каждый эпизод — смесь стендапа и социального триллера.

Справится ли он со своим внутренним «Пабло»? Или...

Сезон 33. Глава 1: «Просто постарался»

GrayFox сидел в старом спортивном костюме на балконе съемной однушки, пил растворимый кофе с привкусом алюминия и вглядывался в утренний горизонт, где из-за мусорки медленно поднималось солнце.

На столе лежал старенький ноутбук, который издавал предсмертный скрип каждый раз, когда открывалась вкладка форума Бингуру. Именно туда он сейчас и зашел — с особым выражением лица: смесь гения, безумца и человека, которому очень срочно нужно рассказать, что он "просто постарался".

> «Хей, ребят,» — написал он. — «Конечно, не стоит об этом говорить сильно, но постараюсь без деталей и намеками поделиться одним просто очумительным успехом!)»

Он улыбнулся сам себе, отпил кофе и захрустел черствым батоном, как будто хруст подтверждал его правду.

> «Моя прибыль за прошлый месяц вышла приблизительно 3000-5000$. И эту денежку я получил всего за месяцок работы.»

Где именно он работал, он не уточнял. Но в воздухе витал запах дорогого парфюма, дешёвого табака и тайны.

На кухне накапливались чёрные пакеты, в холодильнике жили энергетики и пачки денег, завернутые в фольгу от шоколадки. Соседи сторонились GrayFox'а. Он всегда был вежлив, но ходил как будто по таймеру и шептался сам с собой.

В подвале дома стоял старый велосипед, а в сумке у GrayFox'а — телефон без симки, банка мятных конфет и список координат, который выглядел как карта из квеста.

— В России можно заработать, если захотеть... — бормотал он, пряча ещё одну "мотивационную" записку между страницами книги о финансовой грамотности.

Форум наполнялся комментариями — кто-то ставил лайки, кто-то писал «красава», а кто-то шептал «что-то он мутит». Но GrayFox знал — истина всегда где-то рядом. Или под ближайшим деревом.

И в этот момент он понял: начинается новый сезон. Он снова герой. Пусть и с грязной сумкой и подругой паранойей, но герой.

Сезон 33. Глава 2: "Закладка на удачу"

GrayFox проснулся в 5:47 утра — не по будильнику, а по внутреннему GPS. Его биологические часы давно синхронизировались с графиком местного ТЦ, где камеры отключались ровно на 13 минут во время перезагрузки сервера.

Он встал, проверил рюкзак: чёрные перчатки, медицинская маска, упаковка "Доширака" (на всякий случай), и главное — коробочка с "успехом" для особо требовательных клиентов.

— Это тебе не трейдинг, здесь нельзя на стопах выехать, — пробормотал он и выскользнул из квартиры, как Тень с курсом на двадцать баксов за грамм.

На улице было тихо. Собаки молчали. Даже дворник Миша с подозрительно острым взглядом куда-то исчез. GrayFox знал: если всё пройдёт по плану — через два часа у него будет на 250 долларов больше и одна философская мысль в голове.

Заложить было нужно за кондиционером, под которым лежала старая коробка от «Нокии» и чьё-то разбитое детство. GrayFox аккуратно присел, закопал сокровище и сделал фото: рука, кирпич и часть шлёпанца в кадре. Готово.

— Так, теперь в «бот», потом — на форум, и... кофе. Обязательно кофе, — прошептал он и почти вальсируя ушёл в сторону ближайшего ларька.

Проходя мимо детской площадки, он встретил двух школьников с мешками семечек и фразами наперебой:

— А это GrayFox, который в Бингуру писал, да?

— Точно он! Тот самый, который просто "постарался".

GrayFox подмигнул, достал пачку чупа-чупсов и кинул одному из них. Улыбка расплылась по лицу как график пампа.

— Не учитесь на моих ошибках. Учитесь на моих успехах, — сказал он, как будто он ментор в телеграм-канале по мотивации.

И растворился в утреннем тумане. А вместе с ним — и его незаконная работа, философия уличной прибыли и вера в то, что даже в закладке можно найти что-то большее, чем просто вещество.

Сезон 33. Глава 3: "Курс молодого закладчика"

GrayFox понял, что пора масштабироваться. Он уже не просто бегал с кладом, теперь он преподавал. В паблике "Тень в законе 3.0" появился курс: "Быстрые деньги без Binance — путь серого самурая".

Уже на первой лекции в подвале фитнес-клуба собрались семеро потенциальных "лидеров мнений". Один привёл маму. Мама ушла через пять минут, но оставила бутерброды.

— Всё просто, пацаны, — начал GrayFox, рисуя на доске схему, в которой были буквы, стрелки, и почему-то кот. — Вот клиент. Вот вы. Между вами — логистика, риск, и хлеб с маслом. Иногда и с икоркой.

Один из учеников поднял руку:

— А как же закон?

— Закон — это как уровень поддержки. Ты его уважаешь... пока не пробьёшь, — философски ответил GrayFox и открыл "методичку" — свой старый школьный дневник, исписанный идеями из форумов.

Он делился лайфхаками:

— Никогда не прячь в урну. Бабушки на районе — главные конкуренты.
— Если закладка в снегу — делай фото, как будто продаёшь редкий гриб.
— Не откладывай доставку на завтра. Завтра клиент может уже сидеть. Или ты.

Но самое главное, что он повторял:

— Деньги — это хорошо. Но свобода — это лучше. А ещё лучше — свобода с деньгами и кофе.

После занятия он пошёл в "Пятёрочку" — не для закладки, а по-настоящему. Купил багет, сыр и бутылку "Тархун легендарный". Это был его ритуал успеха.

Подойдя к кассе, услышал, как продавщица говорит:

— Это не тот GrayFox, который на Бингуру все мотивации пишет?

Он скромно улыбнулся:

— Я просто очень стараюсь, как все говорят.

Сзади кто-то хмыкнул:

— И иногда закапывает старания под кондиционерами...

Он повернулся. Это был бывший мент, а ныне — подписчик.

GrayFox понял: пора выходить из тени.

Но как?

Глава 4: «GrayFox под наблюдением», в стиле «Улиц разбитых фонарей»

---

Санкт-Петербург. УВД Центрального района. Кабинет уголовного розыска. Поздний вечер.

Ларин стоял у окна, курил и молча смотрел на улицу. Казанова сидел за столом, щёлкая мышкой — на экране был открыт форум BinGuru. На мониторе — пост пользователя GrayFox, выложенный пару часов назад. Тема гремела заголовком:
«3000$ за месяц. Без магии. Просто лопата, смартфон и немного удачи».

Казанова, серьёзным голосом:
— Он аккуратный. Никаких прямых координат, только намёки. Работает через «минусовку» — вся логистика в личке, каналы закрыты. Но форумы — его слабое место. Похоже, тянет к признанию.

Дукалис подошёл ближе, взглянул на экран:
— Синдром самоуверенности. Типичный для тех, кто считает себя умнее всех. «Вот, мол, смотрите, как можно в СНГ зарабатывать», — и хвастается, как на доске почёта. Не понимает, что сам себе яму роет.

Соловец, листая его сообщения на телефоне:
— У него даже стилистика одинаковая: пафос, мотивация, приправленные «философией закладчика». Цитирую:

> «Никогда не сдавайся. Даже если снег по колено и собаки чуют через асфальт.»
— По ходу, вдохновляется сериалами, где преступник — это романтик. А на деле — уголовка в чистом виде.

Волков молча кивнул, бросив на стол распечатку одного из IP-логов.
— Вчерашняя активность с этого форума — кафе у Лиговского, Wi-Fi открытый. До этого — район Гражданки. Передвигается грамотно. Но каждый пост — это зацепка. Мы уже идентифицировали минимум три района, где он, вероятно, оставляет «материал».

Ларин повернулся от окна, выкинул сигарету:
— Знаешь, что больше всего раздражает? Он не просто нарушает закон. Он играет. Словно это квест. И десятки таких же пацанов читают, вдохновляются.

Казанова тяжело выдохнул:
— Потому и надо действовать аккуратно. Без показухи. Без шума. Молча взять — и всё.

Соловец подал папку:
— Оперативная группа уже отслеживает Telegram-канал, куда он, вероятно, сливает «сторисы». Там всё хитро — посты исчезают через 3 часа. Но мы успели снять несколько штук. На одном, судя по деталям, он был у заброшенного кинотеатра.

Дукалис добавил:
— Надо брать с поличным. Пост, который он сегодня выложил, — идеален для засады. Он хвастался: «Завтра утром, как обычно, выйду на линию». Мы уже знаем, что его «линия» — это Московский парк Победы. У него там точка.

Волков закрыл ноутбук:
— Завтра в 7:00. Засада. Без предупреждений. Слушаем команды, не рвёмся. Цель — не просто задержание, а связка всей сети. Если GrayFox идёт один — он звено. Если с кем-то — выходим на группу.

Ларин, глядя на всех:
— Не романтизируйте. Это не герой. Это распространитель. И каждый его пост — это минус один подросток с мозгами.
— Сделаем всё чисто. С душой, как учили.

---

В кабинете наступает тишина. Лишь тихо тикают часы. Группа оперативников собирается. Завтра — утро, когда GrayFox впервые не вернётся на форум.

Глава 5: «Захват»

---

Утро. Московский парк Победы. 06:45. Мороз. Легкий туман.
Серый Питер ещё зевал, а на лавке, словно турист, сидел Ларин. В руке – термос с кофе. В наушниках у него играл старый ДДТ. Под кустами метрах в двадцати притулился Соловец — якобы кормит голубей, но больше смотрит по сторонам, чем на птиц. Дукалис зевал в машине, припаркованной неподалёку, листая газету с кроссвордом. Казанова и Волков сидели в другой машине, переглядываясь.

Казанова, потягивая чай из кружки:
— Слушай, Вов, а ты веришь, что он опять придёт сюда с рюкзачком добра? Может, почуял что?

Волков с ухмылкой:
— Этот романтик? Да он, наверное, с утра запостил ещё одну мотивашку в стиле:

> «Иду по пути героев. За мной след — но это не полиция, а судьба».

07:02.
Из метро выходит парень — лет двадцать, худощавый, с капюшоном, спортивной сумкой и наушниками. Идёт, оглядывается, делает пару снимков на телефон. Подходит к скамейке, присаживается. Вытаскивает из сумки какой-то пакетик, оглядывается... и тут же застывает: рядом с ним уже Ларин, всё ещё с термосом, но с папкой в руках.

Ларин (спокойно, почти весело):
— Ну что, герой интернета, попался? На форуме ты шустрый, а в жизни... не очень.

GrayFox дёргается, пытается вскочить — но тут из кустов появляется Соловец, из-за деревьев — Волков, а Казанова с Дукалисом подруливают с двух сторон. Всё — как в сериале: быстро, чётко, по учебнику.

GrayFox, нервно:
— Это ошибка! Я... это просто флешмоб!

Дукалис, с фирменной ухмылкой:
— Ага, и пакетик с »вдохновением« — это конфеты от бабушки? Не ври, мы твой форум читаем — с утра до вечера. Там ты прямо поэма за поэмой. Даже Соловец распечатал себе — как сборник стихов.

Соловец, не удержавшись, вытаскивает листы:
— «И пусть мимо проходят машины, а я с рюкзаком — как ниндзя». Ты б хоть рифму нашёл, поэт.

Казанова (задумчиво):
— А ты ведь талантливый, GrayFox. Только направление выбрал гнилое. Писать ты умеешь. Но теперь, извини, сочиняй объяснительную.

GrayFox сидит уже в наручниках. Сбитый, растерянный. За плечами — не роман, а статья.

Ларин, на прощание:
— Улицы Питера, брат, разбитые. А ты — не герой сериала. Ты просто парень, который не понял, что за лайками идут сроки.

---

Через пару часов. УВД.
Дукалис уже кидает папку на стол.

Дукалис:
— Ну что, господа. Ещё один блогер ушёл в офлайн.

Все молча кивают. Кто-то усмехается.

Соловец, наливая себе кофе:
— Может, книжку потом напишет. Название уже есть — «С форума в камеру: как я стал поэтом».

Смех. Шум кипящего чайника. Обычное утро в отделе.

Глава 6: «Письмо из СИЗО»

---

СИЗО. Комната для свиданий.

GrayFox сидит за столом, сдерживаясь, чтобы не разрыдаться. У него на руках — строгие серые наручники, которые сковывают движения, а в голове — неутолимый поток мыслей. Он долго смотрел на белую стену камеры, пытаясь найти хоть какую-то отдушину, хоть небольшое подтверждение того, что всё это — кошмар, а не реальность.

Но нет, реальность такова, что теперь его имя станет предметом обсуждения в каждом чате и на каждом форуме, где его когда-то поклонники будут искать информацию. А если они не забудут его, он вряд ли сможет снова сделать что-то стоящее. И вот, сидя перед тюремным столом, он решает, что пришло время написать письмо. Письмо тем, кто когда-то считал его лидером. Тем, кто думал, что он был кем-то большим, чем просто мальчишка с интернет-ошибками.

---

Письмо из СИЗО

Дорогие друзья и поклонники!

Если вы это читаете, значит, я оказался в том месте, где о ярких огнях славы и вечных тусовках остаётся лишь тусклый отблеск на полу. Кто-то скажет, что я сам виноват. Впрочем, как всегда, есть свои причины, и если вы хотите их понять — не ждите долгих рассказов.

Я никогда не был святыми, и скорее всего, никогда не буду. То, что вам так нравилось на форумах, — это не что иное, как фантазии о человеке, который пытался прыгнуть выше своей головы. Я понимал, что когда ты едешь по краю, рано или поздно этот край окажется за твоей спиной, а ты окажешься в пропасти. Кто-то прыгнет, кто-то летит, а кто-то просто исчезает, не успев понять, что происходит. Я был этим «кто-то», и теперь сижу в этой камере, размышляя о жизни, ошибках и потерях.

Как мне удалось попасть сюда? Легко. Все эти фанфары, лайки, деньги — всё это не моё. Это было ложное благополучие. Статусы, которые легко удаляются, фальшивые радости, которые не дают ответа на важные вопросы. Вижу, как ко мне приходят заключённые, из-за решётки читают мою историю, и в их глазах появляется жалость. Им, конечно, смешно. Но, знаете, я не жалею ни о чём.

Если в вашей жизни что-то пошло не так — значит, что-то не так и с вами. Если бы я не сделал тех ошибок, которые привели меня сюда, я бы не научился. Не научился тому, что на самом деле важно. Не научился ценить момент, когда всё кажется пустым и холодным. Это и есть настоящая жизнь. Увы, в тюрьме уже не будет этих огней, музыки и картинок, которые я так любил постить.

Я хочу, чтобы вы все знали, что на этом мой путь к «великой славе» закончился. Не ждите меня снова на форумах. Не ждите, что я напишу вам ещё один яркий пост с «советами по успеху». Вместо этого я отправляюсь в своё личное путешествие к пониманию того, что можно сделать, если вообще ещё можно что-то изменить. Пройдите этот путь сами — не по моим следам, а по своим собственным.

С уважением и... с сожалением,
Ваш GrayFox

---

СИЗО. Камера.
После того, как письмо было отправлено, GrayFox сидит на своей койке, глядя на решётки окна. В душе — пустота, которую можно заполнить только временем. Время, которое он теперь будет проводить, преодолевая свои внутренние демоны и ошибки. А форумы, фанаты, лайки — всё это останется за стенами.

И он больше не мечтает о быстром возвышении. Он просто хочет разобраться в себе и понять, что делать дальше.

---

Через несколько дней. Форумы.
Тема с письмом от GrayFox взрывает интернет-пространство. В комментариях — сотни сообщений. Кто-то сочувствует, кто-то недоумевает. Но все понимают одно: эта история не оставила никого равнодушным.

И где-то вдалеке, в туманном Петербурге, Ларин и компания сидят в старом кафе и смеются над тем, как вовремя поймали этого умника. Но в глубине души каждый из них понимает — такая жизнь, как у GrayFox, может случиться с каждым.

---

Конец главы.

7 глава в стиле фильма «Беспредел». Мрачная, реалистичная, без прикрас.

---

Глава: «Очкарик»

GrayFox сидел на лавке в камере, спина прямая, руки сложены на коленях, взгляд в точку. Очки были слегка треснуты — один из «блатных» дал понять, что они тут не приносят авторитет.

Камера была глухая, прокуренная, с облупленными стенами и запахом мокрой шерсти и гнили. С улицы доносились звуки осени — дождь, лязг ворот, а где-то вдалеке — надрывный крик. Новенький с соседней хаты не выдержал, когда понял, куда попал.

GrayFox держался. Вёл себя тихо. Ни с кем не спорил, всё выполнял. Но этого оказалось мало.

— Ты чё, очкарик, сильно умный? — сказал здоровяк с перекошенной улыбкой, играя ножом, выточенным из ложки.

GrayFox не ответил. Только кивнул. Но в зоне молчание — не всегда золото. Иногда — повод для «разъяснительной беседы».

— Он ещё и гордый, — хмыкнул второй, затянувшийся самодельной сигаретой. — Писатель с форума, говорят.

— Много писал, да? — сказал третий, с кличкой Артель. — А теперь пиши объяснительную на своей шкуре.

Пару дней назад Ларин и Казанова, пересматривая посты на Бингуру, втихаря ставили закладки. Да не те, что по наркоте, а юридические. Следак Волков дал команду — «закрыть его быстро, не пускать в этап». GrayFoxу повезло — или не повезло — остаться в изоляторе.

Тут он понял: вся его романтика про лёгкие деньги закончилась.

Петля закона затянулась крепче, чем любая наркоманская зависимость. В СИЗО у него не было репутации, связей, авторитета. Был только форумный ник и треснутые очки.

И «очки» ему тут в минус.

Глава 8. Линия трещины

Клокочущая тишина барака давила сильнее, чем любой крик. После задержания GrayFox быстро стал объектом внимания — не по собственной воле, а по злой иронии системы. Не успел он осмотреться, как слухи, будто заправленные в старую тюремную магнитофонную плёнку, начали крутиться по кругу: «закладчик», «форумный герой», «мечтатель с баблом», «интернетовский поэт с химией в крови».

— Слышь, очкарик, — Лысый Стас, бывший дальнобойщик, присел на край шконки, смотря исподлобья. — Это ты там писал, что трёшку за месяц поднял? Ты кому там пытался сказку продать?

GrayFox молчал. Слова будто липли к небу. Он чувствовал, как каждая байка о нём, рождающаяся в головах зеков, вытягивает из него воздух.

— А ты чё, думал, тут форум? — вдруг усмехнулся Витька-Калуга. — Ща тебе комменты напишем. Кровью. И лайки — костяшками пальцев.

С каждым днём GrayFox чувствовал, как стены сходятся. Не физически — ментально. Пространство вокруг него сужалось, как тоннель в кошмаре. Сначала перестали разговаривать. Потом — начали смотреть дольше, чем стоило бы. Один взгляд — как удар в солнечное сплетение.

Он вспомнил те посты на Бингуру. Как он выкладывал фотки купюр, как весело писал о «хорошей жизни». Тогда это казалось безобидным. Теперь — это было как приговор, вырезанный на лбу.

В одну ночь, когда свет погас раньше обычного, кто-то прошептал рядом на ухо:

— Тебя тут не за порошок посадят. Тебя посадят в себя. Понял?

И это был не просто шёпот. Это было пророчество.

GrayFox понял: всё, что он считал достижением — здесь, в этих стенах — стало клеймом. И если он хочет выжить, ему придётся переосмыслить не только себя, но и всё, чем он жил раньше.

Жду идеи по продолжению сезона!

@GrayFox777 ничего не хочешь сказать?)

Глава, вдохновлённая «Побегом из Шоушенка»:

---

Глава 8: Надежда пахнет краской

GrayFox сидел в уголке тюремной библиотеки, где пахло пылью, плесенью и мечтами. Стеллажи скрипели от возраста, книги падали сами по себе, словно пытались сбежать. Он листал потрёпанную тетрадь, куда кто-то до него записывал цитаты из фильмов. На пятой странице жирными чернилами было выведено:

> «Надежда — это хорошая вещь, возможно, лучшая из всех. И хорошая вещь никогда не умирает.»

Он усмехнулся. Да, Побег из Шоушенка... Он смотрел его когда-то в общаге, под доширак и дешёвый пивас, тогда ещё, когда мечтал стать успешным трейдером. И вот он — в зоне, где никто не верит в удачу, а уж тем более в надежду. Но мысль застряла. Проросла.

С той ночи GrayFox начал меняться.

Он больше не устраивал фокусы с носками, не пытался «химичить» с передачками и даже не спорил с гопниками на тему крипты. Вместо этого он выпросил у библиотекарши (строгой зечки по кличке Бабка-Ударница) разрешение провести инвентаризацию.

— Зачем тебе это? — хрипло спросила она, косясь на него, будто он снова собрался что-то стырить.

— Хочу понять, есть ли тут вообще хоть одна книга без страниц, пропитанных борщом.

Он начал приводить в порядок библиотеку. Сначала это казалось тупым. Но потом потянулись зеки. Один — чтобы просто посмотреть, как пахнет бумага. Другой — чтобы вспомнить, как читать. А третий — чтобы снова верить, что за стеной есть другой мир.

GrayFox начал учить. Не читать и писать — нет. Он начал учить их делать то, что сам однажды умел — мыслить. Планировать. Выдерживать. Ждать. А главное — верить, что «жру-1» — это не приговор, а временная пауза.

Однажды он сел за стол, достал обгрызанный карандаш и записал в уголке страницы:

> «Если хочешь убежать — начни с ума. Остальное догонит.»

Глава 9: «Пахнет свободой... или нет»

GrayFox стоял у стены душевой, прислонившись лбом к плитке. Вокруг резонировал гул воды, ржавые трубы пели странную песню, и только одна мысль звучала громче всего:

— Побег. Через канализацию.

Он вспомнил, как Энди из Шоушенка 19 лет вытачивал ложкой туннель и полз через 500 ярдов дерьма. GrayFox не имел 19 лет. У него было всего одно: решимость и шило от сапога, стырнутое в швейном цехе. Ну и ещё — отбитая башка, которая всё равно не собиралась жить «как все».

---

Пункт первый: разведка.

Он подружился с дворником, по кличке Плесень. Тот обслуживал подсобки, сливные трубы и видел больше фекалий, чем любой врач-проктолог. GrayFox начал с подкатов:

— Плесень, а ты в курсе, что если налево повернуть у сушилки, там труба ведёт в ад, но с выходом на крышу рая?

— В курсе, — хмыкнул тот. — Но ты не в курсе, что там крыс как в метро.

— Я с ними договорюсь. Я ж из телеги.

---

Пункт второй: инструменты.

GrayFox начал «арендовать» у зеков предметы: обломки ножек от табуреток, зубные щётки, обмотанные проволокой, лезвия от одноразок. Всё — как в фильмах, только по-русски и с матами.

Он аккуратно начал расширять вентиляционный люк под стиральной машиной в прачечной. Каждую ночь по миллиметру. Куски бетона прятал в трусах и выбрасывал в туалете под видом камней из почек.

---

Пункт третий: легенда.

GrayFox начал «втирать» персоналу, что он — реабилитировался. Попросил включить в культурный кружок. Читал Пушкина с выражением. Даже слепил из хлеба бюст Ленина. Комендант растаял:

— Ну ты, лис, прям душа коллектива...

— Просто хочется быть лучше, начальник.

---

И вот он ползёт.

День Х настал. Ночь. Гроза. Электричество моргнуло. GrayFox, измазанный в гуталине, с маленьким рюкзаком на спине, пролезал в открытый люк под стиралкой. В нос ударила волна вони, настолько крепкая, что вспоминались не только все грехи, но и школьные завтраки.

Он продвигался по трубе сантиметр за сантиметром. Где-то впереди пищала крыса. Где-то сзади — включился бойлер.

— Пахнет свободой... или это всё-таки г***о, — шепнул он себе.

Но он полз. Потому что каждый шорох, каждый вздох, каждый клочок вони — это был путь из полной жопы. Путь обратно в трейдинг, к нормальной еде, к ноутбуку и к нормальной, пусть и незаконной, жизни.

Глава 10: «Ползущий сквозь ад»

GrayFox никогда не думал, что его жизнь сведётся к четырём вещам: вонь, тьма, слизь и отчаяние. Он полз. Он не просто полз — он проникал в суть канализации, становился её частью.

Сначала ему казалось — всё это займет минут пятнадцать. Но спустя двадцать минут он уже не чувствовал коленей. Спустя сорок — терял ориентацию во времени и пространстве.

Вокруг была только труба. Влажная. Узкая. Скользкая. Заполненная коричнево-серой субстанцией, в которой иногда попадались сюрпризы: от дохлого таракана до обрывка газет «Аргументы и факты» 2003 года.

Он полз. Полз и думал:

— А может ну его? Вернуться, отсидеть, выйти... По УДО, с книжкой... С головой целой.

Но нет. Каждый сантиметр был слишком дорог. Каждая минута внутри этого сраного тоннеля — уже необратимый путь.

Он вспоминал мотивационные посты из своего форума:

> «Если очень сильно захотеть — можно и сквозь дерьмо пройти...»

Тогда он не думал, что это надо понимать буквально.

---

Иногда труба расширялась, и GrayFox мог повернуться набок. Он дышал, как раненый бегемот, хватал ртом тухлый воздух. Один раз он чуть не застрял — живот, набитый кашей, не хотел лезть дальше.

Он взмолился:

— Господи, ну не сейчас... Дай протиснуться! Я больше не буду закладки!

И словно труба откликнулась, дёрнулась, и с глухим чавк он пополз дальше. В голове всплывали образы Энди из Шоушенка, только тот был сухой, аккуратный, и пах хорошо в финале. GrayFox знал — если он вылезет, будет пахнуть так, что и собаки побрезгуют.

---

Прошёл час. Два. Или десять? Он потерял счёт. В темноте начали мерещиться силуэты. Казалось, что впереди кто-то шепчет. Быть может, другие беглецы? Или просто галлюцинации от метана?

И вдруг... ветерок. Свежий. Холодный. Реальный. Как пощёчина.

— Выход.

GrayFox рванулся, как червь к свету. Он выбрался наружу, весь в дерьме, в тине, в слизи — но живой. Упал на землю. Лежал. Смеялся.

Пахло ужасно. Но для него это был аромат свободы.