Глава 11: «Сон на вкус тухлой капусты»

Он лежал на спине, раскинув руки. Над ним было небо. Синее, ясное. Ветер трепал волосы. Пахло весной, свободой, булочками с маком. Где-то вдалеке смеялись дети, плескалась вода, играла музыка. GrayFox лежал и улыбался.

— Я свободен, — прошептал он, глядя ввысь.

А потом в лицо прилетело что-то мягкое, тяжёлое и пахнущее тухлой капустой.

Он вздрогнул. Вдохнул полной грудью — и тут же закашлялся, потому что воздух был влажным, тяжёлым, со вкусом... канализации.

Открыв глаза, он понял:

Он всё ещё полз.

Всё это — небо, ветер, дети, свобода — был глюк, сон, фантом. Мозг, решивший сжалиться, попытался показать ему красивую концовку, пока тело, уткнувшись носом в липкую стенку трубы, теряло сознание.

— Какого... мать его... — прошептал GrayFox, — Я ЧТО, ВСЁ ЕЩЁ ТУТ?!

Труба всё так же скользила под его телом, гудела от далёких звуков насосов. Откуда-то справа раздавался равномерный кап-кап-кап, будто сама Вселенная насмехалась: «Кап... ты ещё не вышел... кап... ты думал, это всё?...»

Он попытался повернуться, но рука соскользнула и уехала в неизвестную жижу. Ладонь тут же обдало чем-то едко-химическим, и он даже не стал разбираться, что это. Главное — ползти дальше.

GrayFox тяжело дышал. Мысли шли медленно, будто в трясине. Он начал вести внутренний диалог с Энди Дюфрейном:

— Энди, ты хотя бы свет в конце видел?

— Я видел, — отвечал образ из фильма, — Но ты, братец, ползёшь не к свету. Ты ползёшь к самому себе.

— Да иди ты, — буркнул GrayFox, и чуть не подавился чем-то вязким, случайно попавшим в рот.

Час? Два? День? Времени не существовало. Только шорох, скрип суставов, медленный протяжный путь вперёд. Он уже не чувствовал пальцев. Не знал, чем ползёт. Возможно, душой.

А потом — новая подлость. Труба начала сужаться. Миллиметр за миллиметром.

— Не-ет... только не это... — прошептал он.

И всё равно пополз.

Потому что назад — уже не было. А вперёд — пусть даже через сотни метров грязи, дерьма, и забвения — был единственный путь.

Глава 12: «Ткань реальности расползается»

Он уже не знал, сколько времени провёл в этой трубе. Час? Два? Несколько дней? Время потеряло всякую значимость. Сердце било слишком быстро, тело будто отказывалось подчиняться. Мышцы, забывшие, как дышать, превращались в каменные плиты, не способные двигаться дальше. С каждым ползущим метром становилось всё хуже. Лоб покрывался холодным потом, глаза воспалялись от ядовитых испарений.

Кап. Кап. Кап.

Где-то вдали продолжал звучать этот отвратительный звук. Течёт, капает, что-то движется, и всё это совсем не похоже на жизнь.

Он попытался найти точки опоры, но рука скользнула в жидкое дерьмо, глаза не могли сосредоточиться, и всё, что оставалось, это одно — продолжать двигаться вперёд. Без цели, без плана, без понимания, почему вообще он начал этот путь.

«Ткань реальности расползается,» — подумал он, скрипя зубами, глядя на грязную стену трубы, которая теперь была его единственным другом. Боль в теле стала такой постоянной, что он начал принимать её как неотъемлемую часть себя. Что бы ни происходило, он не мог остановиться. Он был не человеком. Он был частью этой трубы, частью этого ада.

И вдруг, в этом безумии, он почувствовал прикосновение. Сначала на щеке, потом на плече. Что-то холодное, ползучее, мокрое.

«Стив,» — прошептал он, надеясь, что это просто крыса. Но разум уже давно утратил способность отличать реальность от галлюцинаций.

Тени, ползущие в темноте, казались теперь его единственными спутниками. Стив, крыса из прошлого, давно покинувшая его мысли, вдруг снова оказалась рядом, её маленькие лапки ощущались везде. Она была повсюду: на его шее, в ушах, на языке.

«Ты думаешь, что ты контролируешь себя, но на самом деле ты не управляешь ничем. Всё, что ты делаешь — это просто по пути сливаешься с этим... с этим... дерьмом.» Голос крысы, похожий на смешанное эхо из глубин разума, пробирался в его сознание, заливая его сомнениями.

— Замолчи, — тихо сказал он, вскидывая голову, пытаясь найти что-то, что можно назвать смыслом. Но труба была темной, грязной, безнадежной. Грязь на его руках была теперь частью его сущности.

В его голове звучала непонятная смесь слов, фраз, мыслей. Всё расползалось. Одни вещи смешивались с другими. В какой-то момент он понял, что всё, что происходит сейчас, — это не сон. Это... суть его существования.

Мозг его не справлялся. Он терял связь с реальностью. Вспышки воспоминаний, обрывки детства, леденящие моменты из жизни, смешивались с реальностью этого дерьмового туннеля.

— Я иду, я ползу... — бормотал он, но внутри начинала нарастать паника. Тело больше не слушалось. Он не был уверен, что он жив. Он не был уверен, что он вообще существует.

И тут снова эта тень, ползущая в его сторону. «Что будет, если я остановлюсь?» Он пытался представить, каково это — перестать двигаться. Всё ли будет так, как раньше? Или он останется здесь, в этом месте, где границы реальности исчезают, где всё, что остаётся, — это холодная, липкая тишина?

Тёмная фигура снова появилась в его разуме.

«Ты уже давно здесь. Ты не выберешься.»

Но вдруг, в самый момент отчаяния, на горизонте появилась светлая линия.

Сначала она была еле видна, едва заметная среди бескрайности этой мерзости, но с каждым шагом, с каждым вдохом она становилась всё ярче.

«Да. Я выберусь,» — подумал он, сжимающий зубы, готовый продолжить этот путь, пусть и без уверенности, но с решимостью. Он будет ползти, несмотря на всё.

Сантиметр за сантиметром.

Глава 13. Конец трубы

Он полз.
Не шёл — не шёл бы даже святой.
Он тянулся вперёд, как раненый зверь, как человек, потерявший счёт времени, как тот, кто давно разучился верить в рассвет. Стены трубы давили со всех сторон: сырые, зловонные, покрытые вековой грязью и следами жизней, которые давно растворились в забвении. Это была не просто канализация — это была чёртова вена ада.

Сквозь вязкую, густую тьму, по которой он продирался локтями и коленями, GrayFox чувствовал не столько запахи, сколько мысли. Мысли других. Тех, кто сдался. Тех, кто исчез. Тех, кто полз до конца — и не вышел.
Он был не первым, кто пошёл по этой дороге, и, возможно, не последним.

С каждым метром воздух становился плотнее, вязче. Он больше не пах — он жил. Пахло разложением, тоской, затаённой злобой и страхом. Пахло отчаянием так сильно, что казалось, оно прилипало к коже, впитывалось в кости, становилось тобой.

Но он полз.
Полз, потому что больше ничего не оставалось.

И вот — резкий толчок вперёд, и... всё. Стена. Конец.
Точнее — решётка. Старая, ржавая, но непоколебимая, как сама тюрьма. Она смотрела на него, как последний страж: без слов, без угроз, просто — нет.

GrayFox долго смотрел сквозь неё на тонкую полоску неба.
Не яркого. Не солнечного. Просто другого мира.
Мира, где его нет.

Он ударил по решётке один раз, второй, но решётка даже не звенела. Он захрипел — не крик, не рыдание, не мольба. Это было что-то глубже.
Что-то изнутри.
Поток, рвущийся сквозь всё, что было, и всё, чем он стал.

И тогда он заплакал.
Не от боли — он давно перестал её чувствовать.
Не от страха — страх остался далеко позади.
Он заплакал от пустоты.

Он дошёл до края.
Но края, из которого можно выбраться, не оказалось.

Глава 14. Решётка

GrayFox сидел в канале, полном гниющих иллюзий и жидкого прошлого. Он дрожал, забившийся в угол у стальной решётки, которую даже мысль не могла проскочить — настолько она была непроходимой. Он бился о неё лбом, ладонями, криками и надеждами. Но решётка стояла, как стояли все его детские установки: «деньги — это грязь», «успех — это опасно», «счастье — для других».

Каждый удар по ней отзывался эхом в его голове, превращаясь в голос давно забытого психолога:
— А вы не думаете, что ваш побег — это просто замена одной тюрьмы на другую?

Он закричал. Не от боли, а от того, что голос был прав. Он не искал свободу. Он бежал от ответственности. Он хотел вылезти из одной грязи в другую, только с другой маркировкой — с долларовым знаком вместо крысиного хвоста.

Канализационная труба стала домом. Плесень — обоями. Капающая с потолка вода — часами. Каждая капля падала в его сознание, разбивая остатки героической легенды, где он был беглецом и гением. Он был просто человеком, который всё ещё не мог решиться жить честно. Свобода казалась хуже, чем решётка — она требовала выбора, дисциплины, ответственности. Решётка хотя бы не притворялась.

Он сел, обхватил колени и засмеялся. Так громко и нелепо, что даже крысы решили не связываться. И в этом смехе, может быть, наконец, родилось зерно понимания.

— Ну что, лис, — пробормотал он себе, — может, пора задушить себя просунув голову через решётку?

Никто не ответил. Только кап-кап-кап.

Глава 15. Неожиданная встреча

С каждой секундой воздух становился тяжелее. Не от удушья — от безысходности. GrayFox уже почти не чувствовал вкуса во рту, лишь горькую плёнку отчаяния и солоноватый привкус собственных слёз. Он лежал, прижавшись к решётке, как выжатый лимон, которого никто не просил быть кислым.

И тут...
Из темноты трубы, словно из сна, послышался рокот. Глухой, басовитый, будто кто-то включил саундтрек к сцене спасения. Он не поверил сначала, решил — это галлюцинация, очередной шепот канализации, но нет. Это был он. Этот звук нельзя было спутать ни с чем. Звук старого, но уверенного в себе мотора.

600-й Мерседес.

Свет фар рассёк мрак трубы. GrayFox зажмурился. Он не видел ничего, но услышал — скрип открывающейся двери, тяжёлые шаги, щелчок металла. А затем голос, до боли знакомый:

— Ну здравствуй, герой...

Он открыл глаза. Перед ним стоял QUANT — в чистом костюме, с отполированными ботинками и фирменной ухмылкой. Он выглядел так, будто только что вышел с финансовой конференции, но зачем-то держал в руке... болгарку.

— Что, застрял? — с усмешкой спросил QUANT, глядя на него сверху вниз, как на неудачную инвестицию.

GrayFox пробормотал, едва дыша:

— Это... сон?

— Нет, — ответил QUANT, — ты просто в жопе.

Он включил болгарку. Искры осыпали грязные стены, заиграв на трубе огнями апокалипсиса. Решётка завибрировала.

— Ты же был бомжом... — прошептал GrayFox.

— Был. А теперь я на Мерсе, с инструментом в руке и свободой в голове.
Смотри, лис. Сейчас я тебе покажу, как пилится не только металл, но и иллюзии.

И он начал резать.

Глава 16. Параллельная вселенная

QUANT неспешно допиливал решётку, будто специально затягивал момент. Искры летели в разные стороны, а запах палёного металла смешивался с канализационной ароматерапией. GrayFox прищурился и, наконец, смог разглядеть его лицо. Оно было спокойным, даже немного философским.

— Знаешь, — сказал QUANT, щёлкая болгаркой в воздухе, — ты сейчас, возможно, не поверишь. Но ты персонаж.

GrayFox хлопнул глазами.

— Персонаж? Я? Ты чё, с дуба рухнул?

QUANT рассмеялся:

— Ну почти. Где-то там, в одной уютной параллельной вселенной, есть настоящий QUANT. И этот человек пишет историю. Пишет вот это всё, — он обвёл рукой пространство трубы, — с помощью искусственного интеллекта.

GrayFox вытаращился:

— Чё за бред?..

— Не-не, без шуток. Он установил ChatGPT на телефончик, попивает кофе, у него кот на коленях, и он такой: «А пусть GrayFox ползёт по дерьму. Потому что он выбрал этот путь».

— Какой ещё путь?! — взвизгнул GrayFox.

— Легкий. Быстрый. Грязный. Ты ведь знал, куда лезешь. Ты просто думал, что ты умнее всех. Что схему не найдут, форум никто не читает, а деньги, мол, любят тишину. Но забыл, что грязные деньги ведут туда, где ты сейчас и находишься. Вот, нюхай теперь.

GrayFox скривился. Вонь была зловещей — смесь тухлой капусты, канализационных духов и собственной гордости, медленно растворяющейся в безысходности.

— И вот, — продолжал QUANT, — пока ты тут барахтаешься в своей трубе, настоящий QUANT пишет мораль. Понимаешь? Не в том суть, что ты сел. А в том, куда ты в итоге пришёл. Сам. По кусочку, по шагу.

Он присел рядом.

— А теперь представь: история может пойти по-разному. Ты можешь либо умереть тут, в трубе, как моральная притча. Либо встать, осознать, изменить себя — и хоть когда-нибудь, но вылезти.

GrayFox молчал. Потом, хрипло:

— И чё мне теперь делать?

QUANT усмехнулся:

— Для начала... держи полотенце. Ты воняешь даже по стандартам параллельной вселенной.

Ну раз GrayFox фактически спасён и хорошо конечно, если он извлёк из этой истории пользу, то можно придумать безумное продолжение)

Глава 17. Порошок иллюзий

QUANT уселся прямо на край трубы, как будто пришёл не спасать, а просто проведать старого знакомого в весьма... специфических обстоятельствах. Он достал из-за пазухи плотный, пухлый пакет. Серый, без маркировки. Простой, как клякса на репутации.

— Помнишь это? — он потряс пакетом, будто перед котом шуршащей игрушкой. — Твой любимый порошочек.

GrayFox замер. Глаза — как у загнанной крысы. Горящие, мольбы и голод в одном флаконе.

— Это... тот самый?.. — прошептал он, пересохшим голосом.

QUANT кивнул и кинул пакет в трубу. Он мягко шлёпнулся в грязную жижу, раздавшись приглушённым хлюпом. GrayFox медленно пополз к нему, как будто всё происходящее было замедленной сценой из фильма о потерянной душе.

Он коснулся пакета дрожащими пальцами. Сквозь целлофан чувствовалась знакомая текстура — как будто само прошлое вернулось в его ладонь. Все срывы, иллюзии, обманчивые «сейчас станет лучше». Вся ложь, которую он сам себе продавал.

QUANT наблюдал за ним молча, с лёгкой ухмылкой. Как хирург, знающий: пациенту осталось выбрать — операция или летальный исход.

— Ну? — наконец сказал он. — Возвращаешься к себе настоящему? Или к себе прежнему?

GrayFox не отвечал. Только смотрел. На пакет. На QUANT'а. На решётку. Потом снова на пакет.

Он медленно прижал его к груди.

— Тут тепло, — прошептал он, словно говорил не про целлофан с веществом, а про спасительное одеяло из прошлого, в котором можно спрятаться от холодной правды.

QUANT кивнул:

— Уютно. Только ты забыл, что всё это — ловушка. Пластиковая петля на горле здравого смысла.

Труба снова наполнилась молчанием. Только вода капала. И где-то, кажется, снова скреблась крыса.

GrayFox прижался к стенке. Он не пошёл дальше. Он не вылез. Он остался.

QUANT встал.

— Ладно. История знает разные финалы. Иногда... приходится писать продолжение дольше, чем хотелось бы.

Он ушёл, оставив GrayFox одного. Вонючая труба, хлюпающее дно и любимый пакет — всё, что осталось.

И вопрос, который теперь висел в воздухе:

Сколько ещё он пробудет здесь — прежде чем сам решит, что это не конец?

Глава 18. Иллюзия со вкусом клубники

GrayFox смотрел на пакет, как на старого друга, который однажды предал — но ты всё равно рад его видеть, потому что с ним хотя бы не так одиноко. Он трясся. От холода, от страха, от узнавания.

Он развязал узел. Медленно. Торжественно. Как будто вскрывал капсулу времени, в которой лежали все ответы.

Запах ударил в нос — химозный, сладковатый, с привкусом фальши и чего-то детства. Порошок в пакете был ярко-розовым, как леденец, только опаснее. И он знал: это не просто соль. Это вся его жизнь в концентрате — обещания, которым он сам поверил.

Он зачерпнул пальцем. Высыпал в ладонь. Долго смотрел.

— Ну что, старушка свобода... — пробормотал он. — Опять обнимемся?

И жадно вдохнул.

Всё завертелось. Стены трубы поплыли, вода вспыхнула неоном, крысы начали танцевать фокстрот. Голос QUANT'а эхом разнёсся в голове:

> — Это ловушка, бро. Пластиковая петля. Всё тот же маршрут — только теперь без тормозов.

GrayFox смеялся. Смех был щербатый, хриплый, как старая пластинка. Он катался по грязи, как будто искал дно — хотя оно давно было под ним.

— Да мне нормально! — заорал он в пустоту. — Зато без боли! Без морали! Без твоих тупых притч!

Но труба не отвечала. Только кап-кап. И ярко-розовый порошок на его губах.

Он сидел, прижавшись к стене, глядя в пространство. Иллюзия клубничного вкуса быстро выветривалась, оставляя лишь металлический осадок. Радость уходила. А труба оставалась.

И только где-то в голове, под крошками химического счастья, ворочался вопрос:

> — А если всё-таки это был не конец?

Глава 17. Рейв в трубе

GrayFox сидел, обняв пакет с порошком, как плюшевого мишку, и трясся. Казалось, даже труба вокруг дрожала от напряжения, как будто сама реальность сомневалась, стоит ли продолжать этот абсурд.

QUANT, стоя у люка, посмотрел на часы. Они показывали «почти безумие».

— Ну и чёрт с тобой, — вздохнул он. — Придётся звать Праздничный Патруль.

Он достал старый раскладной телефон с кнопками, нацарапал на нём странный код, похожий на пароль Wi-Fi у шамана, и поднёс к уху. Где-то далеко завыла сирена, но не тревожная, а клубная. Через секунду за его спиной с грохотом открылся временной портал.

Из портала выехал фургон с неоновыми лампами и надписью: «ABSURD ENTERTAINMENT: СЕРВИС ДЛЯ ОСОБЫХ СЛУЧАЕВ». Из фургона выскочили пятеро существ в блестящих костюмах — один был в скафандре, другой в платье из резиновых утят, третий — вообще состоял из диско-шара и фонарей. Музыка — смесь техно, балканского рэпа и звуков МРТ — заполнила трубу.

— У нас тут тяжёлый случай? — весело крикнул один из них, подмигивая QUANT'у. — Диагноз: экзистенциальный коллапс в канализационном сознании?

— Примерно, — кивнул QUANT. — Разогрейте ему психику. Но аккуратно, он уже на грани.

Существа прыгнули в трубу и начали устраивать самый странный рейв в истории абсурдных подземелий. Фейерверки с запахом апельсинов взмывали к потолку. Музыка усиливалась, и труба начинала пульсировать в такт басам. Один из гостей надувал воздушных змей из мыслей о смысле жизни, другой запускал мыльные пузыри, в которых показывались сцены альтернативных судеб GrayFox'а.

GrayFox же сидел с расширенными зрачками, наблюдая, как из угла трубы вылезает танцующий холодильник, и пробормотал:

— Ну хоть весело под конец...

QUANT хмыкнул и шепнул в рацию:

— Операция «Деградация через фейерверк» началась. Повторяю: началась.

---

Ладно всё)

Сезон 34: «Путь к успеху: через пар и прозрение»

Глава 1

Форум Бингуру кипел от новых идей и старых легенд. Но в этот день все обсуждения затмила исповедь одного харизматичного участника под ником Revenant. Он был трейдером с опытом, душой компании, и, как выяснилось, весьма... творческим в подходах к самопознанию.

> «Сижу, значит, в бане. Один. Тишина, пар, веник шуршит... А потом подумал — а что я всё рынки да рынки, может, пора заняться здоровьем? Начал, значит, делать себе массаж простаты. Полезно ж! Мужики, здоровье важнее стоп-лосса!»

Форум завис. Кто-то перечитал трижды. Кто-то сразу начал шортить евро. Но Revenant не останавливался.

> «И тут я замечаю: мой... эээ... индикатор жизненной силы реагирует. Встаёт! Сам по себе, без свечей и графиков! Я понял — это знак! Надо искать профессионалок, ну, чтобы и здоровье, и удовольствие... но, сами понимаете, такие услуги — это не скальпинг. Это долгосрок. А значит — надо разбогатеть!»

Так родилась его стратегия: «Prostate Momentum Growth». Он вложился в опционы, завёл Excel-таблицу «профит vs массаж» и даже сделал себе аватарку с надписью: «Я вхожу только в нужные точки».

Revenant стал символом сезона. Кто-то запустил токен RevenCoin. Кто-то начал искать «SPA-салоны с инвестиционной перспективой». А сам герой продолжал делиться отчётами:

> «Неделя 3. +14%. Близок к цели. Мечтаю о Татьяне, 43 года, стаж — 12 лет. Работает пальцем и сердцем.»

Глава 2. Ликвидность и Любовь

После откровенного признания в бане и запуска личной стратегии «Prostate Momentum Growth», Revenant понял: одного трейдинга недостаточно. Душа просила любви, тело — массажа, а кошелёк — прибыли. Надо было действовать. Он не мог позволить, чтобы его график оставался без точки входа.

— «Иду к успеху. Осталось заработать ещё 27% и можно записываться к Людмиле с форума 'Здоровье и счастье'. У неё и мед, и веник, и понимание.»

Он зарегистрировался на всех сайтах: от «Массаж и гармония» до «Секреты тела для инвесторов». В анкете честно указал:
Профессия: трейдер.
Ожидания: внимание, тепло и хотя бы один стакан тёплого чая после сессии.
Бюджет: зависит от рынка.

Пока заявки обрабатывались, Revenant продолжал учиться. Он читал книги по анатомии, смотрел японские обучающие ролики с неожиданным сюжетом и даже подписался на YouTube-канал «Физиология и фьючерсы».

Но однажды ему написала женщина по имени Карина_69 (возраст в профиле стоял «от 30 до 70 — по ситуации»). Она сразу проявила интерес:

> — Умею массировать там, где даже RSI не заглядывает. Но предупреждаю — беру только криптой.

Revenant напрягся. Он не доверял альткоинам с названиями вроде «OrgazCoin» или «TetherTouch», но желание тестировать новые уровни поддержки пересиливало.

Он зашёл в сделку. Завёл кошелёк. Перевёл 0.015 BTC. Карина прислала адрес салона:

> «Приходи в 17:00. Без цветов. С полотенцем. И с душой.»

Он не спал ночь. Волновался. Строил стратегию поведения: вход — на медленном дыхании, выход — по маржинколлу.

И вот он пришёл. А там... автомойка. Карина оказалась Артуром, который предлагал «расслабляющий шампунь и бонусом протирку фар».

— Да что ж это за рынок такой! — взвыл Revenant. — Сплошной обман и фейки! Как тут здоровье наладить?

Он вернулся домой. Сел за графики. И вывел новый вывод:

> «В мире массажа, как и в трейдинге, главное — не вестись на ложные сигналы.»

Он снова в игре. С новыми идеями. С новыми свечами. И с новой целью: найти ту самую — настоящую, с сильными руками и мягким сердцем.

Глава 3. Конкуренция в Парилке

Прошла неделя с эпопеи на автомойке, и Revenant снова сидел на любимом форуме, обмотанный банным полотенцем, будто древнегреческий философ с криптокошельком. Он вывел на экран график EUR/USD и задумался:

— «Я что, один такой гений? Неужели никто не сочетает свечной анализ и прямой массаж простаты?»

Но в этот момент на форуме появляется новое сообщение от пользователя AlphaGus:

> «Братцы, забыл стоп — но зато получил инсайт в бане. Девочка Аня, массаж по зоне S2, давление — как у ФРС в пятницу.!»

Revenant почувствовал угрозу.

— «Что за AlphaGus? Кто он такой? Псих? Инвестор? Массажист? Или предвестник рецессии моего успеха?!»

Не дожидаясь разворота тренда, он отправился туда, где всё начиналось — в баню. Его баня. Его храм. Но каково же было его удивление, когда он увидел, как AlphaGus сидит в верхнем ряду, в одних шлёпанцах и с айпадом, где на экране мерцала платформа MetaTrader.

— «Ты что тут забыл?» — буркнул Revenant.
— «Расслабляюсь. Смотрю NASDAQ и пресс качаю.»

Они смотрели друг на друга, как два самурая перед поединком. Пахло эвкалиптом и соревнованием.

— «А ты с чем работаешь? Скальпинг?»
— «Глубокие уровни. Только H4 и глубинный прогрев.»

Баня наполнилась напряжением. Даже веник в углу подал признаки жизни. Вдруг кто-то крикнул:

> — «Кто последний на массаж простаты у Ольги Сергеевны?»

Оба молча встали.
Оба направились в сторону процедурной.
Оба поняли: игра началась.

В парилке родилась банная конкуренция. Теперь каждую пятницу там собирались трейдеры. Кто с графиками, кто с свечами (настоящими), кто с кремом «Разогрей и удержи позицию».

Revenant понимал — либо он станет первым в этом странном, но перспективном спа-секторе, либо его обойдут по всем фронтам.

И в ту ночь он создал чат-бота в Телеграме:
@MassageTradingSignalsBot — бот, который выдавал сигналы на вход, зоны прогрева и скидки на мед с горчицей.

Глава 4. Когда в парилке становится жарче

Парная прогревалась по расписанию. Revenant и AlphaGus уже прошли один круг банной конкуренции: веник в бой, потом анализ свечей, потом — чай с облепихой и обвинения в фальсификации RSI.

Всё шло ровно, пока не раздался скрип двери, и в помещение ввалился человек в чёрном халате, с небритым лицом, в сланцах с надписью «Short me if you can». Его узнавали сразу. На форуме его звали GrayFox.

В руке он нёс белый пакет с надписью «Для тела и души». И судя по глазам, душа уже была где-то на уровне сопротивления 100500.

— «Салют, лоси и быки! Кто тут хотел настоящую волатильность?»

Revenant нервно поправил полотенце. AlphaGus отложил веник. GrayFox с довольной улыбкой развязал пакет — и парилка наполнилась запахом...
Волшебного порошка.
Того самого, о котором на форуме шли легенды: смесь имбиря, горчицы, соли Мёртвого моря и, возможно, чего-то, что вызывает просветление и жжение одновременно.

— «Это мой авторский рецепт! Его используют шаманы из Кировского рынка и старшие аналитики Газпромбанка. Засыпаешь в тазик, вдыхаешь — и видишь уровни, которых не существует!»

Он швырнул щепотку в печку. Всё вспыхнуло. Парилка превратилась в портал. Revenant увидел фракталы на потолке, AlphaGus начал шептать числа Фибоначчи, а веник сам поднялся в воздух.

— «Вижу уровень! Вижу точку входа!» — орал кто-то.
— «Это не уровень! Это табурет!» — отвечал другой.

GrayFox тем временем сидел, как Будда, на нижней полке, и повторял:

> «Нет боли — нет профита. Нет пара — нет сигнала. Порошок — путь.»

Через полчаса все трое вывалились из бани, похожие на варёных раков. Но в глазах горел огонь.
Revenant хрипло прошептал:

— «Мне нужен этот порошок. Срочно!6»

GrayFox поднял бровь:

— «Забирай...»

---

И так родилась новая легенда форума:
Банный Опцион с Порошком GrayFox-а.
Он не давал прибыли — он давал озарение.
И жжение.

Глава 5. «Кишка» — дорога в Рай проктолога

Этой ночью Revenant не спал. Лежал в халате, смотрел в потолок и шептал:

— «Порошок GrayFox-а... это же не просто приправа для веников. Это... окно в будущее. Или хотя бы в премаркет.»

Он принял двойную порцию. Руки задрожали, в ушах зазвучал бит, которого не существовало, и где-то на границе сна и лосей раздалось:

— «Добро пожаловать в 'КИШКУ'. Прямой проход к истинным уровням.»

«КИШКА» — так назывался подпольный клуб, о котором шептались только на форуме в разделе «Offtopic для взрослых трейдеров». Его полное название — «КИШКА: Клуб Интенсивного Шаманского Коммерческого Анализа», но все знали его как «Рай проктолога».

Вход находился за мясной лавкой в подвале.
Там был швейцар в костюме из свечного графика, который спросил:

— «Ты с каким плечом пришёл?»
— «С полным. И с порошком.»
— «Проходи. Только без стопов — у нас тут голое движение.»

И Revenant нырнул в темноту.

---

Внутри царил хаос, шизо и немного трейдинга. По центру танцевали люди в латексе с надписями "Take Profit" и "Stop Me If You Can". Ди-джеем был старик с лицом Федрезерва, который крутил техно-ремиксы на крики трейдеров:

> «Я ЖЕ СКАЗАЛ, ЭТО РЕТЕСТ!»
«ЭТО НЕ СЛИВ, ЭТО КОРРЕКЦИЯ!»

В ВИП-комнате сидели ветераны форума, у каждого — свечка в руке (в прямом смысле) и по бокалу чая с валерианкой.

Но Revenant тянуло дальше. Глубже. В самый центр клуба — зал Заднего Анализа.

Там практиковали особую технику: «глубокое чтение уровней через внутренний контакт с рынком». На сцене стояла Мадам Свеча, в латексе, с указкой и невозмутимым видом показывала на большой экран, где график Ethereum вдруг начал двигаться... в такт её телу.

— «Рынок — это не линия. Это кишечник. Пульс, волна, сокращение. Понимание приходит через расслабление...»

Revenant понял: он дома. Он наконец-то в месте, где анализ и анус звучат в унисон.

Он встал, высыпал остатки порошка себе за шиворот и закричал:

— «ДАВАЙТЕ ЗАПУСТИМ СТРАТЕГИЮ НА ОСНОВЕ КИШЕЧНОГО ЧУТЬЯ!»

Аплодисменты, крики, кто-то бросился в пар, кто-то — на пол.
Revenant рухнул в кресло, шепча:

— «Это оно. Мой путь. Моя стратегия. Мой внутренний свечной анализ...»

---

Утром он проснулся за мясной лавкой, в обнимку с табуретом, на котором было вырезано:

«Вспоминай не свечи. Вспоминай ощущения.»

---
Всё, достаточно